— Вы понимаете, Алексей, я вижу, что вы не больны шизофренией. У вас был криз, но он прошёл. Ваши фобии по поводу глотания пищи далеко не беспочвенны – при родах вам повредили шею, и иннервация глотательных мышц нарушена.
— Вы бы это моей мамаше популярно объяснили! Мне тридцать три года, а она со мной как с ребёнком малым! Я учитель физики был хороший.
— Но ведь если бы вы десять лет назад во время не просто выпивки, а недельного запоя (!), чуть её не убили, то сейчас, возможно, и на учёт в психиатрию не поставили.
— Доктор, мою мамашу вы десять лет наблюдаете, так же как и меня. Она, по-вашему, нормальна?! Ведь только я рюмку выпью, — она тут же сдаёт меня в психушку! У меня уже на все препараты аллергия страшная. На груди опухоль, на биопсию анализы завтра брать будут.
Я свою мать вижу как робота-медсестру, - работает в пределах заложенной программы: сто грамм – психушка, уколы; сто грамм – психушка, уколы. Все лекарства на мне за десять лет перепробовала, небось, лучше вас уже разбирается?
— Это есть, она и мне уже иногда советы даёт.
— Вот-вот! Я от лекарств быстрей сдохну, чем от водки! И уморит меня моя собственная мать, которая меня безумно любит, и от безумия спасает. Агрессия.
— Ну, это, батенька, уже явный перебор… – хотя сам подумал – а ведь процентов на девяносто прав Алексей, и вслух добавил – тяжелый случай.
В конце мая месяца психиатр Селезнёв Петр Михалыч взял десять дней из недогулянного ранее отпуска, и укатил к себе на дачу, в маленькую глухую деревеньку. Водился за Михалычем грешок — на три-четыре дня уходил в глухой запой.
А при его-то должности и положении, вообщем, недопустимо сие. Три дня прошли в пьяном угаре. Утро, а в домишке не топлено. На диване спит кто-то. Пора в порядок и себя, и дом приводить.
— Эй, вставай! И уход… – до конца Михалыч не договорил… это же Алексей! – ты как здесь?! И давно?!
— Ты что, убил её?
Как быть… Как быть…. Запульсировала мыслишка в голове…
И если в больницу ко мне попадёт, то про мои запои всё всплыть может. Опять же, парень-то, практически здоров, а его мать явно больна была. Вот ведь угораздило!
— Да вы не парьтесь, Петр Михайлович, я сейчас же свалю отсюда. Всё, как и запланировано было: побомжую сколько смогу. Вы только мне деньжат и одежонки подкиньте.
Пост подписчика Хакнем для рубрики #хакнем_посты (? рубрика для размещения постов наших подписчиков. Подпишитесь на этот хэштег)
Автор: Николай Чечёткин, 63 года, город Дубна, писатель