Я называла его Ноябрьский. Он всегда приезжал в эти места именно в ноябре. И поэтому я дала ему это на первый взгляд странное, но в тоже время очень похожее на него имя. Я не помню его настоящего имени. И наверное, я даже не знаю его. Это никогда не было для нас чем-то важным. От его прошлого имени осталось лишь лёгкое эхо, сквозного напоминания, тайная завеса, которая была чем-то вроде магнита. Оно было каким-то чужим и далёким. И скорее всего, больше отталкивало бы нас, если бы звучало.
С момента нашей встречи он стал для меня «мистер November». И ему безумно нравилось, когда я его так называла. Я не знала его прошлого, кем он был и чем занимался. Я только знала, что он приезжал сюда из туманного Лондона, и что когда–то в этих местах жили его предки, но не более того. Также он не знал ничего обо мне и никогда не спрашивал, как и я. Мы оба приезжали сюда осенью. И я точно знаю, что мы оба с нетерпением ждали каждый год нашего ноября. Это нас объединяло и сближало в совершенстве.
Он безумно любил русскую и именно деревенскую осень, такую разную и непредсказуемую, пахнущую звериным помётом, свежими листьями и прошлогодним сеном. Мы часто вместе гуляли с его дивной собакой. Его звали Василий. Это маленькое рыжее чудо, самородок английского кокера - само очарование. Ноябрьский говорил, что назвал его так в память о том, что оставил в этих местах и что было ему безумно дорого и ценно, как память, которую ничто не сотрёт, даже второе перерождение. Но мне почему-то казалось, что так звали его деда. Я даже была в этом уверена. Но сам он мне ничего об этом не говорил, а я не спрашивала. Мы не называли друг другу никаких имён из нашей другой жизни, будь она совсем далёкая и в тоже время очень близкая, что можно было дотянуться рукой. Но она была не из нашего ноября и поэтому чужая и закрытая.
С Ноябрьским мы всегда очень много разговаривали. Но делали это загадками, не раскрывая друг другу своей личной жизни и прочего, что могло бы повлиять на наше настоящее. Мы не задавали друг другу вопросов, которые могли предполагать ненужные нам ответы. Но, несмотря на эти незначительные для нас тайны, мы понимали друг друга с полу взгляда. У нас никогда не возникало ощущения недосказанности. Просто нам было неважно, для нас не имело значения кто мы и что мы за поворотом в другую реальность. Там за горизонтом, за гранью простых желаний и истинной свободы выбора было одно, а здесь другое. Смешать это, было бы всё равно, что дорисовать на картине Леонардо да Винчи его скрытое умолчание. Мы жили моментами настоящего, не оглядываясь назад. Прошлое всегда отдаляет, оно мешает видеть то, что дорого и по-настоящему ценно. Мы знали друг друга такими, какими видели себя здесь и сейчас, без пороков, предрассудков и разных социальных порогов, о которые в реальной жизни люди постоянно спотыкаются. Мы просто наслаждались тем, что имели, не думая о завтрашнем дне. Мы знали мимолётные желания друг друга, и всякие мелочи, которые просто любили. И поэтому постоянно делились друг с другом тем, чего нам обоим не хватало в наших городских, стереотипных, вечно бегущих, напрочь замызганных донельзя привилегированной грязью и голым цинизмом жизнях.
Нам было легко и непринуждённо дарить друг другу простую радость без каких-либо продолжений, надежд и обязательств. Просто потому, что мы этого хотели, и нам было приятно это делать друг для друга. Так продолжалось весь ноябрь. И каждый день был особенным, непохожим на предыдущий. Мы сами создавали себе сюжет, в котором нам хотелось жить, просто жить без всяких на то причин и прочих аргументов. Мы ловили простоту и растягивали удовольствие её существования в нас, словно тягучую карамель в нуге осеннего неба, нашего ноябрьского неба.
Продолжение следует)))
Начало
Часть Вторая
Благодарю вас, за то, что читаете мой блог. Благодаря вам, с каждым днём я становлюсь всё лучше и лучше:) Лайк и подписка позволит вам не пропустить интересное! Спасибо, что мотивируете меня писать:) Ваши лайки поддерживают меня ещё сильнее)).
Мои рассказы:
Обыкновенная история
Потерянный октябрь
На Арбате. Осенняя Москва
Осенняя Москва. На Каретном
Они прощались на Арбате
Случайные люди
Стихи из Питера