В силу нового положения, я частенько гуляю с коляской. И, знаете, друзья, как-то мне в жизни повезло с лицом, что каждая собака считает меня свои другом.
Если в вагон метро заходит, алкаш, псих, или бабка с помутившимся рассудком, то из 186 человек в вагоне именно я буду удостоена чести быть слушательницей повестей временных лет.
Однажды. Летним днём. Сижу, как обычно, никого не трогаю. Чувствую темечком, что рядом бродит нечто и ищет свободные уши.
Я делаю вид, что я часть скамейки. В коляске карапуз пускает пузыри и болтает на своем, на грудничковом.
⠀
Нечто приблизилось и внешне оформилось в женщину за 60. В странной шляпе, потрепанной одежде и с сумкой на колесиках.
⠀
Ну а вы знаете, если хочешь завязать общение с поваром, похвали его стряпню, автомобилисту - оцени машину, а если хочешь завоевать мамку, то просто умились ее детю.
Сидим мы значит с моей лучшей подружкой, Марией Степановной или как-то ещё. Память на имена у меня ещё хуже памяти на лица.
⠀
И она говорит, что у неё мама живёт в том доме. 35 лет как не разговаривают. Поссорились, а чего поссорились уже не помнят. А мать из дома не выходит, чтобы не заразиться.
Стара.
Но как ни крути есть хочется.
Вот и носит ей дочь два раза в неделю хлеб, молоко, колбасу и тд. Мать с балкона 3го этажа спускает корзинку на веревочке, дочь кладет туда продовольствие и та тянет наверх.
⠀
Таки дела.
Согласна, маразм.
⠀
Я перевожу взгляд на коляску. Смотрю на свою дочь и думаю, что такого должно произойти, чтобы я вот так себя вела, не 35 лет, а хотя бы одну неделю.
⠀
И не нахожу ответа.
Интересное еще здесь: Психология.
Как можно не общаться с дочерью 35 лет?.