Лето еще не закончилось, но его окончание неумолимо близилось к завершению. Водоемы остывают, купальный сезон согласно народным приметам уже закрыт. Осень уже старательно напоминала о своем приближении холодными ночами и высыхающей травой. Настроение уже тоже плавно перетекало в осеннее, плачущее. Все вроде казалось бы хорошо, но грусть, живущая во мне требовала дождя. Погода в этом году жалеет нам своей влаги, вынуждая глаза компенсировать нехватку дождя. Они оказывают грусти эту услугу с удовольствием, работая сообща с сердцем и упорно противясь разуму.
Упорно напрашивается вопрос «почему у всего есть свои запросы, и почему не всегда есть мгновенное их удовлетворение?». Сердце просит любви, душа просит почувствовать, что нужна кому-то, разум безуспешно кричит, пытаясь убедить все остальное, что это переживаемо, не смертельно, сущий пустяк. Я чувствую эмоциональное голодание, которое не дает мне покоя. Угасание интеллекта все более выражено с каждым днем. В это не хочется верить, но мозг тупеет. Организм третьи сутки не может выспаться. Сочетание дешевого мыльного сериала, примитивного ток-шоу, отказ мозга от работы и слабость во всем теле сочетаются в гремучую смесь, которая не дает мне ощущение себя психически полноценной.
Редкий сигнал нового непрочитанного сообщения в ICQ нарушают душевное «равновесие». Пишут все и обо всем, но только не ты и не о своих чувствах. Хотелось бы верить, что тебе тоже нелегко за тридевять земель от меня. А может все и совсем наоборот. Я никогда этого не узнаю. Он навсегда останется для меня закрытой непрочитанной книгой и никогда не пустит в свою жизнь. Я бы хотела просить тебя пустить меня в свою душу, но не смею просить о столь интимном и эксклюзивном одолжении. Я знаю, что ты никогда и никому этого не позволишь.
Просит ли твоя душа дождя, как и моя?
Интересное: Какими фразами можно задеть почти любого человека.
Мечтает ли она о нем? Просит ли она матушку-природу о сильном-сильном ливне, который бы своей мощью обжигал нашу кожу, разбивая свои хрустальные капли о нас? Об этом опять не может знать никто кроме тебя самого…Ты молчишь хоть и знаешь какого мне. Ты предпочитаешь оставить меня в такие минуты наедине с собой, думая, что завтра все пройдет и настроение примет свою беспечную форму веселья. Этим ты спасаешь себя. Завтра мое настроение возможно и примет форму позитива, но не будет им на самом деле. Опять начнется вечная игра.
Я - женщина! О, Боже, я слабая женщина! Я хочу быть любима! Есть ли у меня все это на самом деле или это все банальная иллюзия, в которую я сама хочу верить?
Я никогда не узнаю, что думаешь ты, что чувствуешь. Ты будешь для меня новым и неизведанным вечно. Я никогда не узнаю, любишь ли ты золотую осень как я, любишь ли ты так же как я плачущий дождь, любишь или ненавидишь всем сердцем грусть… Я многого о тебе не знаю и возможно не узнаю никогда. Может оно и к лучшему!..
Осень все ближе и ближе. В моих мечтах уже формируются золотые пейзажи, по золотым коврам которых я буду гулять, наслаждаясь одиночеством и плакать вместе с осенним дождем. В моих руках будет букет, а на голове венок из кленовых листьев.
С недавних времен я понимаю, почему осень – любимая пора многих поэтов. Ведь именно в это время все живет яркими красками и дышит вдохновением. Отходя на упокоение, природа берет временный отпуск. Её золотые одежды как наряд на прощальном балу успокаивает и убаюкивает остатки грусти. Холодные вечера напоминают о приближающейся поздней осени и зиме. Они несут уже другие переживания и это уже совсем другая история.
Август 2010 г.
Интересное еще здесь: Психология.