"Маниакальная любовь" или как избавится от парня

Мыла я окна в своей квартире на первом этаже. Подходит ко мне улыбчивый афроамериканец и говорит: „Сережки у тебя красивые». Потом начал задавать незатейливые вопросы то ли про погоду, то ли про соседей. Разговор медленно перетек в его рассказ о себе. Оказалось, что приехал в Германию очень давно и вполне легально, успел много кем поработать. Но вот уже много лет работает грузчиком в одной почтовой службе: разгружает и загружает огромные контейнеры. Работает преимущественно по ночам, так как зарплата за ночные часы больше. А в свои законные выходные подрабатывает на автозаправке. Старается на всем экономить: не курит, не пьет. Ездит на велосипеде. Шлет периодически деньги своей маме в Африку, но имеет подозрения, что деньги до мамы не доходят. Мама не умеет ни читать ни писать и этим пользуются наглые племянники. Поговорили мы немного о том и о сем, и он пошел отсыпаться со своей ночной смены к себе в квартиру-каморку, которую он снимал в целях, конечно же, денежного нерасточительства.

«Парень-работяга, - подумала я тогда. – Еще и о маме заботится». Подумала еще, что, наверное, голодное африканское детство наложило такой неизгладимый отпечаток в виде стремления к строжайшей экономии и накопительству.

Спустя какое-то время я встретила его еще раз. Он выглядел, как и в первую нашу встречу, ужасно уставшим. Что вы хотите – ночная смена. Заметила у него на ногах ортопедические наколенники. Как оказалось, колени уже не выдерживают рабочей нагрузки. «Зачем ты так себя изводишь, ради чего? Неужели тебе на жизнь не хватает?» - спросила я его недоумевающе. В планах у него была постройка дома у себя на Родине и достойная безбедная старость. На мое утверждение о том, что такими стараниями до старости можно и не дожить, он только улыбался: «Что мне остаётся делать - только работать. Не удалось отношений построить за свою жизнь. И детей нет у меня. Была долгое время подруга. С ребенком. Встречались иногда. А однажды ее ребенок открыл мне дверь и сказал, что она умерла».

Так и стали мы с этим человеком изредка невзначай встречаться на улице. Ни к чему не обязывающее короткое общение. Иногда даже просто «привет, как дела? Ок? Я дальше побежала».

И вот. Однажды, возвращаясь к себе домой, я вижу на дверной ручке пакет. Открываю – внутри шоколадки, бананы, кофе, еще какие-то сладости. Подруга не могла оставить, позвонила бы. Смотрю, а там внутри записка: «Фрау такая-то… Это тебе». И подпись моего нового знакомого-работоголика. Ах, да. Дверь в подъезд нашего дома всегда открыта. И вычислить по окнам дверь в мою квартиру несложно. И зачем это он на меня потратился, клинья что ли подбивает? Или так, по доброте душевной? Я вроде не голодаю и не выгляжу как голодающая. Брать что-то от него, исходя из всех его условий жизни, мне казалось просто кощунством.

Встреча не заставила себя долго ждать. Спасибо я ему сказала, но попросила, что ни к чему эти траты и не стоит больше так делать. А он так сразу: «Если хочешь, пошли в ресторан». Как мужчина мне он не нравился, к тому же его странный, просто нечеловеческий работоголизм вызывал много вопросов. Я вежливо отказалась от похода в ресторан и высказала позицию не строить напрасных планов по поводу меня. Селяви и все такое. Он ответил, что ему очень жаль.

Прошло какое-то время.

Интересное: Как я соблазнила чужого парня.

Однажды в моем почтовом ящике я нашла от него письмо. Сброшенное туда вручную, так как не было на нем почтовой марки. «Как дела? Извини, что пишу. Я рад, что познакомился с тобой. Наверное, ты отталкиваешь меня из-за моего цвета кожи. Не переживай. Я не виню тебя. И понимаю тебя. Я виноват лишь в том, что ты мне нравишься». Далее по тексту дан номер телефона: «Надумаешь, тогда позвони». Господи, Боже!!!!! Причем тут цвет кожи? Кто вбил ему в голову такую ересь? Хватаю телефон. Номер скрываю. Пишу и объясняю, что не хочу никаких отношений. И что говорю это не в первый раз уже. И дело не в цвете кожи. И что лучше не писать мне больше. Совсем.

Дальше случилось вот что. Мой дом стал наполняться письмами. Тоннами писем. Они приходили в конвертах, на открытках, клочках бумаги, страницах брошюр от свидетелей Иеговы. В них были деньги, фотографии его семьи, мелкая бижутерия, однажды даже дорогие часы. А однажды даже результаты врачебных анализов. Что хотел сказать человек последним: я здоров?

Эти письма стали вездесущими и пролазили в каждую щель моей квартиры. Тон писем был в точности как маниакальный психоз – от восхищения до ненависти. Бесконечная череда восхищения и ненависти. Я почему-то тогда вспомнила его умершую подругу. Становилось все больше не по себе. В самую пору было идти в полицию.

Так бы я и поступила. Но у меня намечался переезд. Причем очень скорый. Планировался давно. Думаю – перееду и закончится эта маниакальная история.

Я сижу на балконе своей новой квартиры. Уже как год радуюсь новому району, хорошим соседям. Солнце светит в глаза. Тепло. Хороший день. «Эй… Привет», - слышу я. Пытаюсь рассмотреть сквозь слепящие лучи солнца кто меня зовет. Или это не меня? Мое сердце остановилось. Первая мысль: «Как он меня нашел? Кто дал ему мой адрес?». Я пулей заскочила в дом, резко закрыв за собой балконную дверью. Он не уходит. Разговаривает о чем-то с моей соседкой. Звоню в полицию.

Интересное еще здесь: Психология.

"Маниакальная любовь" или как избавится от парня.

Закрыть ☒