Ты позвонишь мне однажды. Может быть, недели через две. И узнаешь, что я умерла. Тебе ответит автоответчик. Моим – таким родным голосом, отчего ты на мгновение погрузишься в воспоминания наших счастливых дней, наших безумств, нашего летаргического счастья...
Мой голос ответит:
- Привет. Да, узнала. Что-то случилось?
Сначала ты замрешь от недоумения, не поверив, что меня больше нет. Ты будешь пытаться шутить, говорить о погоде, о вечных пробках, отсутствии свободного времени, о неандертальцах, заполонивших пространство и отравляющих жизнь.
А я буду молчать. Мертвые не могут говорить так, как будто бы они живы. Как будто ничего не изменилось. Как будто бы я никогда не падала с сокрушительной высоты своих иллюзий. Этажей 100 была высота. Ты не знал? Вот тогда я и умерла. После каких-то двух твоих фраз – автоматной очередью сбивших меня с ног. Может быть, ты даже не понял, что они в меня так сильно попали. Я билась в агонии, а ты ничего не видел. Ты пил вино – красное, кажется...
Мы выкурили сигарету – одну на двоих, я лихорадочно думала в это время, пряча глаза – как же дальше? Что дальше? Кто я – дальше? Мне хватило всего лишь пол-сигареты, чтобы определиться.
А потом у нас была последняя ночь. Никогда не думала, что знание того, что она последняя так сильно умножает ощущения.
Интересное: Секреты расстояния: как не смутить человека в разговоре.
Раз в 100 умножает. Быть гейшей – легко. Особенно когда твоя грудь пробита автоматной очередью. Нужно просто включить фантазию и любить твое тело – каждую его клеточку – до седьмого неба... И уметь наслаждаться этим процессом. Уметь чувствовать, как тебе приятнее всего, переключаться, удивляя контрастами... Царапать ногтями, ласково покусывать, облизывать, медленно проводить языком, пальцами, руками, телом, сжиматься, сплетаться, дрожать, кричать, стонать, дышать в сумасшедшем темпе Presto... И смотреть в твои глаза – так, чтобы сверкали молнии...Я уже ничего не чувствовала, но хотела, чтобы чувствовал ты! Чтобы ты чувствовал так сильно, как никогда раньше...
И у меня получалось. Ты улетал в другие галактики и шептал мне:
- Сумасшедшая... Фантастика... Что ты делаешь со мной...
Ты же не знал, что это последняя наша ночь. Только я. Только я это знала. Я знала, что умираю. Агония не может быть вечной.
Утром, уже утром – это не я готовила тебе завтрак. И не я целовала тебя в легкую щетину на прощанье. Это была уже не я. Может быть, ты думал, что это был утренний недосып. Мы спали тогда часа 3, кажется...
А я просто хотела, чтобы ты все это запомнил именно в таких красках.
Я выслушаю тебя. И после этого тянущегося долгого моего молчания, так непривычно разрушающего стереотип наших обычных шутливых телефонных разговоров, я скажу тебе всего 2 фразы:
- Удали, пожалуйста, мой номер. Твой нежный малыш – умер, а я не знаю способов оживлять умерших.
А потом – короткие гудки – монотонным писком заставят тебя вздрогнуть.
Так случается. В нашем мире нет ничего вечного, знаешь?
Интересное еще здесь: Психология.